Психодел - Страница 86

К оглавлению

– Мое.

– Ага. Понятно.

Каратэка снова наклонил голову вбок, бесшумно сделал глоток чая, спросил:

– Знаешь, чем я занимаюсь?

– Нет, – сразу ответил Кактус. – Но раньше ты бил людей.

Каратэка кивнул, глядя чуть слева, и сказал:

– Я и сейчас бью людей.

– А я режу, – ответил Кактус.

– Ты не понял, – вежливо возразил спортсмен, глядя чуть справа. – Я бью людей с тринадцати годов. А сейчас мне тридцать три. Итого, выходит, я бью людей двадцать лет подряд. Руками бью, ногами бью. Это моя профессия.

Кактус мирно улыбнулся.

– Почему «не понял»? Понял. Я спортсменов уважаю. Двадцать лет – немало, что и говорить. Но вот я, допустим, своего первого клиента порезал во втором классе, а сейчас мне – сорок два. Круглым счетом тридцать пять лет, дружище... Так что у тебя нет шансов. У тебя профессия, а у меня – судьба. Так сказать, карма.

Теперь уже спортсмен выдал ухмылку.

– Ты опять не понял. Я могу тебя сейчас ударить – а через три дня ты умрешь.

– А я могу тебе таблеточку в чай подмешать, и ты три дня будешь от страха плакать.

– Замучаешься подмешивать мне таблеточку.

– А ты замучаешься меня бить.

Каратэка вздохнул.

– Мы хорошо понимаем друг друга.

– Согласен, – сказал Кактус. – А вот скажи мне, мастер, неужели и вправду есть такой удар? Знаменитый «дин-мок»? «Отложенная смерть»?

– Есть, – ответил каратэка. – И удары есть, и приемы есть... Японские техники, китайские, вьетнамские... Много всякого разного придумано, чтоб человеку вред нанести.

– Здесь ты прав. Целая наука.

– Да. Большая и сложная. Только это не наука. Это называется «боевое искусство».

Кирилл кивнул.

– Знаю. Но почему – искусство? Искусство очищает душу. Музыка, книги, картины – вот искусство. А мордобой – разве очищает? Лечит?

– Еще как, – сказал спортсмен. – Хочешь, я твою душу за шесть секунд вылечу, прямо здесь?

Кактус покачал головой.

– Мою – не вылечишь. И не такие лечили. Много лекарей приходило по мою душу, друг. Всех я обратно отправил. А кое-кого отправил очень далеко. Так далеко, что дальше некуда.

– Звучит серьезно.

– Вот и Боря наш... – Кактус вспомнил и скривился. – Тоже вылечить меня пытался. Было дело. Сидел напротив, как ты сейчас сидишь, и лечил. Счастливый, красивый, пьяный, полные карманы денег... Втирал мне, что я отстал от жизни...

Спортсмен удивился.

– Так и говорил? «Отстал от жизни»?

– Да.

– Он культурный парень. Хорошо воспитан. Даже если он так тебе сказал – это было не со зла. Просто ляпнул, не подумав, бывает... Извини его и забудь.

– Ты за него извиняешься? – весело уточнил Кактус.

– Да.

– Зачем?

– Он мой друг. Кстати, когда это было? Когда он сказал тебе, что ты отстал от жизни?

«Чувствует свою силу, – с досадой подумал Кактус. – Вопросы кидает, словно мы на разборке бандитской: небрежно, уверенно. А ответы – еще увереннее. Послать его, может быть, на хер, с его вопросами?»

– Неважно, – ответил он. – Давно.

– И ты, значит, затаил обиду.

– Затаил? Нет, это не так называется.

– А как это называется?

Кактус подался вперед:

– Как называется? Я тебе скажу. Есть басня такая, «Волк и ягненок». Крылов написал. Там всё названо своими именами. «Ты виноват уж в том, что хочется мне кушать; сказал – и в темный лес ягненка поволок». Помнишь?

– Не помню.

– Зря.

Кактус сменил позу.

– Знаешь, мастер... В твоем возрасте я тоже книжек не читал. А потом в тюрьму закрыли меня – там наверстал упущенное. Теперь знаю, что все наши дела давным-давно названы своими именами. Мы с тобой еще не родились – а вся наша жизнь уже в книжках записана. Все ситуации. Все наши проблемы, все страсти...

– И что дальше?

– Наш друг Боря – такой ягненок и есть.

Спортсмен улыбнулся.

– А ты, значит, волк?

– Если тебе хочется, можешь считать меня волком.

– И выть умеешь?

– Умею, – кивнул Кактус. – А как же? Бывают моменты – во всю глотку вою... – И нажал голосом. – Научили, понял, нет? Много чего умею. Хочешь – спроси у Милочки, нежной девочки... (спортсмен сузил глаза) она тебе расскажет. Это ведь она тебя прислала?

– Может быть.

– Зря прислала. Лучше бы сама пришла. Еще раз.

– Врешь, – негромко сказал каратэка. – Не могла она... С таким, как ты...

Кактус хотел усмехнуться, спортсмен был изумлен, то есть – деморализован, сейчас бы усилить нажим, рассказать подробности, но зачем? Вдруг полезет, кулаками начнет махать? В конце концов, может статься, что он и сам неровно дышит к нежной девочке Люде Богдановой.

– Ты плохо ее знаешь, Олег, – мягко произнес он. – А вообще – это не твое дело. Ты тут лишний, понял, нет? Это дело ее и мое, и больше ничье. Боря, кстати, тоже лишний в этом раскладе. Он по жизни – лишний, Боря наш... Он – никто, он случайно забрел во взрослую компанию. Среди взрослых затесался, сам с понтом взрослый, а на самом деле – никакой. Не большой и не маленький. Ты вот за него впрягаешься, а зачем? Типа вы друзья, поэтому, что ли? Как он может быть тебе другом, если ты из тверской деревни приехал (спортсмен опять сузил глаза) и еле-еле снимаешь хату в Братеево, а у него – в центре Москвы дворец? Ценою в три лимона зелени? Не бывает такой дружбы, понял, мастер? Какая такая дружба, если ты, известный человек, знаменитый боец, своим трудом хлеб добываешь, реки пота и крови пролил, ребрами своими заплатил за науку боя, а он – якобы бизнесмен, сто рублей зарабатывает, сто десять тратит, а остальное ему приносит жирный дядя из «Газпрома», который снимает у него квартиру? Что общего между вами, скажи?